1750g Gulasch (Rind)
8 Zwiebeln
9 Nelken
5 Lorbeerblätter
875 ml   halbtrockenen Rotwein
875 ml   Brühe
2 rote Paprikas
2 grüne Paprikas
3 Knoblauch Zehen
2 Becher Sahne
Pfeffer
etwas Mehl zum Anbinden
etwas Wasser

Zunächst habe ich die Zwiebeln zerkleinert, was bei 8 Stück übrigens voll die Horroraufgabe ist. Ach was Horroraufgabe. Scheiße ist das, totale Scheiße. Ich habe geheult wie ein Schlosshund. Anschließend ließ ich mich an den Paprikas aus. Das war schon besser.

Das Gulasch habe ich kräftig mit Pfeffer eingerieben. Irgendwie ein schönes Gefühl. Die Pfanne habe ich mit Öl erhitzt und das Fleisch dann scharf angebraten. Kurz später habe ich die Zwiebeln zugegeben.

Wenn man die Geschichte hinter sich gebracht hat, gibt man die Brühe, den Rotwein, die Nelken, das Laub, die Paprika, etwas Pfeffer dazu und lässt das ganze gut zwei Stunden kochen. Als ich das erste Mal Gulasch gemacht habe, brauchte ich übrigens nur zehn Minuten. Dementsprechend war dann auch das Fleisch. Egal. So sollte die Sache über den Verlauf dann aussehen:

Ich finde, dass das zwischendurch ganz schön ekelhaft aussieht, dafür riecht es aber umso besser. Ich schwör, Alda. Wenn man das dann zwei Stunden hat kochen lassen, gibt man die Sahne hinzu. Anschließend dickt man das Gulasch mit Mehl an. Den Knoblauch gibt ganz zum Schluss dazu, denn sonst verliert er an Geschmack.

Servieren kann man das dann mit Nudeln, Spätzle oder – so wie ich – mit Semmelknödeln. Legga.

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Es sind diese Tage zwischen August und September. Diese bestimmten Tage, an denen man beginnt den Sommer zu vermissen und sich auf den Herbst zu freuen. Man denkt an die Grillabende zurück, das Treffen mit Freunden, an die Tänze in lauen Sommernächten. Gleichzeitig steigt die Vorfreude auf lauschige Abende mit einem Glas Rotwein, einem spannenden Buch und dem hellen Glanz wärmender Kerzen. Man freut sich auf kalte Tage, eingehüllt in warme Decken. Da gibt es diese Spaziergänge an Tagen, an denen die Welt in dieses besondere Licht gehüllt ist. Man schlägt den Mantelkragen hoch und der Wind bläst einem das ins Gesicht, was er von einem hält. Während der Sommer Spaß war, ist der Herbst Romantik. Aber das, worauf ich mich am meisten freue, ist das Herbstlaub.

Vor dem Haus meiner Eltern, am Rande der kleinen Ortschaft, abgelegen von Hektik und Stress, stehen zwei große Eichen. Daneben, auf der anderen Seite der Hofeinfahrt, findet man zwei Kastanien. Rundherum ist Rasen. Für mich als Kind war es das Größte, wenn im Herbst die Blätter von den Bäumen fielen. Langsam. Bedächtig. Und doch wunderschön. Mit meinen Stiefeln stapfte ich durch die Haufen, die mein Vater unter jenen Bäumen anlegte. Ich nahm das Laub in die Hände, warf es hoch und ließ es auf mich herabfallen. Ich tanzte, lachte und vergas dabei die Welt um mich herum. Manchmal war es nass. Manchmal trocken. Hin und wieder liefen Spinnen über die Blätter und ab und an fiel mir eine Kastanie, eine Eichel auf den Kopf.

Mit den Jahren hatte das Laub seinen Reiz verloren. Statt es sich über den Kopf zu werfen, lief man trotzig durch. Mittlerweile musste man selbst die braunen, verstorbenen Blätter zusammen harken, wegkarren und auf einem großen Haufen aufschütten. Das, was früher als Spiel diente, war der Inbegriff von körperlicher Arbeit geworden. Lieber hätte ich mit meinen CDs in meinem Zimmer gesessen, mich mit Freunden getroffen um heimlich zu rauchen oder andere Faxen veranstaltet. Das Laub, der Inbegriff von Spaß und Freude wurde zum Symbol für Arbeit und Plackerei. Scheiße war das. Große Scheiße.

Heute wohne ich nicht mehr bei meinen Eltern. Das Laub geht mich auch nichts mehr an. Und auch wenn ich nun selbst, unter den Bäumen hinter dem Haus in dem ich lebe, das Laub zusammen kehre muss / darf, so muss ich sagen dass die Faszination und die Liebe zu den besonderen Farben zurück gekehrt ist. Zwar werfe ich mir die Blätter nicht mehr über den Kopf, also nicht so oft wie früher, aber dennoch freue ich mich auf das Herbstlaub. Wenn die Abendsonne ihr Licht durch die Blätter wirft, wenn die letzten Schatten auf den Rasen treffen, wenn der Wind mit den Farben der Natur sein wunderbaren Spiel spielt.

Irgendwann, in einigen Jahren, wenn ich vor meinem Haus oder dahinter, das Laub zusammen harke wird vielleicht mein Sohn / meine Tochter in seinen / ihren Gummistiefeln durch das Laub laufen, es in die Hände nehmen und es über den Kopf werfen. Und dann, genau dann, ist es mir scheißegal wie lange ich harken muss, wie sehr ich mich geplagt habe und wie viel von meinem Schweiß in dem Laub steckt. In dem Moment nehme ich selbst das Laub in meine Hände, mein Kind auf den Arm und werfe das Laub so hoch ich kann. Irgendwann. Irgendwann im Herbst. Ja, ich freue mich schon. Auf das Herbstlaub in einigen Jahren.

Foto: jeddah / Fotoline / photocase.com

Immer wieder geht die Sonne auf. Jeden Morgen das gleiche Spiel. Es ist jedes Mal ein Ereignis und ich muss gestehen, dass ich es liebe auf dem Balkon der kleinen Fabrik am Rande des Industriegebietes zu stehen und der Sonne beim Aufgehen zu zusehen. Die Farben, die Gerüche, das wunderschöne Schauspiel. Irgendwann ist es dann vorbei und der Himmel erstrahlt im hellsten Blau oder er ist – wie jetzt gerade – mit Wolken behangen. Aber das macht nichts. Der Moment in dem man das Licht, die aufkommende Wärme und den Geruch in vollen Zügen genießen konnte entschädigt für alles. Und das Geile: Es kostet nicht einmal Geld.

Ein Sonnenaufgang hat für mich auch irgendwie etwas Beruhigendes. Mag der Tag auch so beschissen sein, mögen die Menschen die mich umgeben mir auch noch so auf den Sack gehen und kotzt mich der Moment auch manchmal an – drauf geschissen, denn am nächsten Morgen geht die Sonne wieder auf. Und wer weiß? Vielleicht wird das ja der perfekte Tag in meinem Leben…

Ach ja: Das Foto oben ist vom Balkon der Fabrik aufgenommen worden. Heute Morgen.

Viele Menschen aus meiner näheren Umgebung stellen sich Irland so vor: Irland ist eine kleine grüne Insel auf der noch kleinere Menschen leben. Die freundlichen Iren saufen, machen Musik und saufen. Den ganzen Tag.
Nun, das stimmt so natürlich nicht. Erstens sind längst nicht alle Iren musikalisch und zweitens können Iren, abseits der Touristenecken auch ganz schön unfreundlich werden. Hab ich selbst erlebt. Egal.

Stellen wir uns nun einmal vor. Ich bin in unserem kleinen Dorf, es ist halb vier am Nachmittag, mitten in der Woche und mir ist unheimlich langweilig. Ich entschließe mich dazu mich in unsere kleine Dorfkneipe zu setzen und möchte diese erst verlassen, nachdem ich mir dermaßen einen auf die Lampe gegossen habe, dass es schon wieder weh tut. Was wäre dann? Meine Eltern würden sich für mich schämen, meine Freunde hielten mich für einen Alkoholiker – oder noch schlimmer, für einen Suffkop und die Leute in unserem Dorf würden hinter vorgehaltener Hand über mich tuscheln, wenn sie das aufgrund dieses Blogs nicht eh schon machen. Egal. Es würde einfach nicht gehen. Man setzt sich nicht am Nachmittag, mitten in der Woche in eine Kneipe und formatiert sich die Schädelplatte. Das geht nicht. Nein. Das macht man nicht.

Anders in Irland. Dort geht das. Wo man hier naserümpfend mit dem Kopf schüttelt wird diese Lebensweise in Irland sozial toleriert. Mehr noch. Alles andere wäre ungewöhnlich. Irland ist das Paradies für den Freund des guten Tropfens und so würde man am Nachmittag, eine halbe Stunde nach drei, auch nicht alleine in einem Pub sitzen. Die Pubs sind gemütlich, man kann soziale Kontakte knüpfen und das Guinness in den irischen Kneipen ist sicherlich das Beste in der Welt. Oft ist es so das die musikalischen Iren dem Pub einen Besuch abstatten. Wenn dann gemeinsam „Seven Drunken Nights“ angestimmt wird, ist die Welt in Ordnung. Drauf geschissen, welches Wetter draußen ist.

Nun, wer nun allerdings denkt, dass in Irland nur die junge männliche Fraktion säuft wie die Kesselflicker ist noch nicht wirklich da gewesen. Auch die Damen der Schöpfung knistern sich – meist in den Szeneläden der Stadt – einen, dass die Schwarte kracht. Die Mädels schießen sich mit Alkopos aus dem Leben, die übrigens auch in Pints serviert werden. Wunderschön kann man das im Winter erleben. Läuft man während der kalten Jahreszeit fröstelnd und bibernd durch die Straßen, kommen einem die Mädchen in knappen Sachen entgegen und verziehen dabei nicht einmal eine Mine.

Dublin ist meine Lieblingsstadt. Allerdings könnte man, wenn man diesen Bericht nun liest denken, dass das nur an den Saufgelagen in den Pubs liegt. Dem ist nicht so. Ehrlich. Ich liebe Dublin einfach weil Dublin ähm, Dublin ist ähm, äh. Da gibt es einen schönen Park in dem Eichhörnchen laufen. Frei. Wohlgemerkt.

Es war im Oktober 1998. Vielleicht im September. Ich schnürte gerade meine braunen Lederschuhe zu. Diese Schuhe passten einfach super zu meiner dunkelgrünen Cord-Hose. Darüber trug ich einen Pullover mit V Ausschnitt und eine schwarze Strickjacke die vorher sicher mal irgendwann meinem Großvater gehört hatte. Um den Hals trug ich ein schwarzes Lederband. Ganz schlicht. Körperlich betrachtet war ich damals noch einiges weniger von dem, was ich heute bin. Egal. Die Zeiten waren anders, wir waren anders.

An jenem Abend wollte ich mit Freunden zu einer Ziviparty. Diese Partys waren etwas ganz besonderes, denn die Stimmung war irgendwie anders, irgendwie alternativ. Die Leute waren locker, die Musik klasse und die komplette Atmosphäre war griffig. Damals hießen diese Partys noch Feten. Es waren „10 Mark frei saufen“ Feten, heute besser bekannt als „Flatrate-Partys“, nur mit dem Unterschied, dass wir es damals nicht übertrieben haben. Klar waren wir breit, achsenbreit sogar – aber ins Koma gefallen ist nie jemand. Also nicht das ich wüsste. Nein, ist wirklich niemand.

Noch heute denke ich gerne an diese Zeiten zurück. Längst vergangene Zeiten. Heute ist es nicht mehr so, wie es damals war. Heute ist alles anders. Die Menschen um mich herum sind erwachsen geworden. Manche gründen Familien, manche bauen Häuser – andere ziehen weg und man sieht sie niemals wieder. Was bleibt sind die Erinnerungen, die Bilder und die Musik. Wir hörten Feten „The Police“, „Toto“ oder „Jamiroquai“. Wie letzterer sahen übrigens auch viele aus.

Wie gesagt, die Zeiten sind vorbei, die grüne Hose längst verschollen und meine Musik hat – nachdem mein Musikinteresse über fünf Jahre tot war – längst eine andere Richtung eingeschlagen. Aber immer dann, wenn ich einen dieser Songs von früher höre, kommen die Erinnerungen an diese tolle Zeit wieder hoch. Und dann, in diesen Momenten wenn ein Auge tränt, muss ich an die Schuhe von damals denken und ich frage mich, warum ich diese nicht mehr kaufen kann.

Ein Blick auf den Kalender zeigte mir, dass wir uns mitten im August befinden. Als Kind dachte ich immer, dass diese Zeit Hochsommer genannt werden würde. Das war früher sicherlich auch mal so. Ändert sich ja alles. Ständig. Mit der Zeit. Ein weiterer Blick auf den selbigen bescheinigte mir, dass am nächsten Tag, also heute, Donnerstag sein würde. Neben dem unguten Gefühl gerade den Winter gerochen zu haben, befiel mich auch noch ein außenordentlicher Brechreiz. Donnerstage im Winter sind die schlimmsten Tage.

Wer nun denkt, ich mag den Donnerstag nicht, weil er auch langer Donnerstag oder SchlaDo genannt wird, der täuscht. Ich mag den Donnerstag generell nicht. Der Donnerstag ist für mich wie eine Silbermedaille bei Olympia. Man bekommt sie, heuchelt Freude vor aber eigentlich findet man sie beschissen. Eine Silbermedaille ist keine Goldmedaille. Ein Donnerstag kein Freitag. Nein, es hat nichts mit der Arbeit zu tun. Ich mag den Donnerstag einfach nicht.

Aus diesem Grund werde ich nun auch nicht lange weiterschreiben. Ich werde mir keine Gedanken mehr machen, wie ich unterhalten kann. Ich werde das machen, was ich donnerstags öfter mache. Ich werde mich hinlegen und hoffen, dass der Kelch an mir vorüber zieht. Still, heimlich und ungesehen. Und irgendwann wache ich wieder auf und ZACK ist Freitag.

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Foto: ShakiShan / photocase.com

Die Sonne hatte sich hinter einem dichten Schleier aus Wolken versteckt, aus dem sanfter Regen auf die Straße fiel. Gedankenverloren und irgendwie in meiner eigenen Realität gefangen, schlenderte ich über das feuchte Kopfsteinpflaster der Fußgängerzone. Die Menschen, die mir entgegen kamen, hinter mir liefen oder einfach nur meinen Weg kreuzten, nahm ich so gut wie gar nicht wahr. Das wollte ich auch nicht. Sie waren mir egal. Auf der Suche nach irgendwas, nur nicht nach sich selbst, hasteten sie durch die Straßen. Kalt. Leblos. Emotionslos. Ich selbst war nicht besser. Mein Blick auf den kalten Stein gerichtet, die Hände in den Taschen vergraben schritt ich vorbei an den Läden und Boutiquen der Stadt. Ohne Sinn und komplett ohne Ziel. Einfach nur um die Zeit tot zu schlagen.

Plötzlich streifte mich ein Mann, den ich nicht hatte kommen sehen. Ich blickte auf und ihm hinter her. Im vorbeigehen entschuldigte er sich und warf mir freundlich ein Lächeln zu. Im ersten Augenblick sauer, erwiderte ich sein Lächeln im zweiten. Wahrscheinlich war auch er in seiner Realität gefangen, in seiner Geschichte, in seinem Leben. Sicherlich hatte auch er, genau wie ich seine Gedanken auf eine ferne Reise geschickt und hatte unterdessen vergessen auf seine Umwelt zu achten. Ganz bestimmt war es ein Versehen, ein kleiner Moment von Unachtsamkeit. Ich verzieh ihm und musste trotzdem noch an ihn denken.

Wohin war er unterwegs? Was war sein Ziel? Auch wenn ich mich noch so anstrengte, eine Antwort auf diese Fragen konnte ich nicht finden. Wollte ich auch nicht. Aber es war interessant darüber nachzudenken. Dieser Mann hatte seine eigene Geschichte, sein eigenes Leben. Genau wie ich. Und gerade in dem Moment, in jenem Augenblick als sich unsere Schultern und Ellenbogen unbeabsichtigt berührten, war ich für eine Sekunde ein Teil seiner Geschichte, so wie er ein Teil meiner Geschichte war. Unsere Geschichten hatten sich berührt.

Es ist schon seltsam. Wir leben unser Leben größtenteils alleine. Zwar sind oft Menschen in unserer Nähe und mit einigen gehen wir einen großen Teil des Weges gemeinsam, aber doch sind wir allein. Irgendwo. Irgendwie. Und manchmal, vielleicht ganz selten, kommt es vor, dass ein anderer Mensch unsere Geschichte, unser Leben streift. Vielleicht für einen Augenblick. Vielleicht für ein paar Stunden. Vielleicht für einen Tag. Wir unterhalten uns mit Menschen, die wir vorher noch nie gesehen haben. Wir erzählen diesen Menschen einen Teil unserer Geschichte und bekommen dafür ein Stück ihrer Geschichte zurück. Danach trennen sich die Wege und der andere Mensch wird nie wieder gesehen. Manche Menschen hinterlassen bei uns Spuren, manche Augenblicke, Sätze oder Gedanken verändern unser Leben.

Und während ich weiter über das Kopfsteinpflaster schlenderte, den Blick wieder nach unten gerichtet, änderte sich meine Wahrnehmung. Ich dachte darüber nach. Mir fielen wieder Menschen ein, die ich nur einmal in meinem Leben gesehen habe. An den Jungen musste ich denken, dem ich einmal geholfen hatte, als er von seinem Rad gefallen war. Die junge Frau hinter dem Bankschalter kam mir in den Sinn, die mir während meiner Ausbildungszeit immer die Kontoauszüge fein säuberlich in einem Umschlag überreicht hatte. Der Mann, der mich nicht leiden konnte, weil ich ihm nicht helfen wollte – Alles Menschen, die meine Geschichte für einen Augenblick gekreuzt haben. Menschen, in deren Geschichte ich eine kleine Rolle bekam. Niemand habe ich je wieder gesehen. Keinem durfte ich je nochmals die Hand schütteln. Die Namen sind vergessen, die Gesichter sind verblasst – und doch ist etwas da geblieben. Eine Erinnerung, ein Fetzen, ein Hauch einer anderen Geschichte, die nicht die meine ist.

Die Wolkendecke bekam einen kleinen Riss. Vereinzelt schafften es Sonnenstrahlen auf das feuchte Kopfsteinpflaster. Das Wasser würde verdampfen, die Steine würden trocknen und der Mann, der eben noch meine Schulter mit seiner berührte war vergessen. Eine Geschichte von vielen. Und auch wenn diese Begegnung mich nicht prägte, so glaube ich doch, dass manche dieser kurzen Treffen zweier unbekannter Geschichten mich irgendwo ein Stück verändert haben. Vielleicht war es ein Satz eines jungen Mädchen in einer Warteschlange, oder eine Geste eines älteren Herren an einem Kaffeetisch – ich bin mir sicher, dass diese kurzen Begegnungen mich ein Stückweit verändert haben, mich zu dem machten, was ich heute bin.

Mein Schritt wurde leichter, mein Blick ging geradeaus und ein gutes Gefühl breitete sich in mir aus. Ich verschenkte ein Lächeln und bekam zwei zurück. Und wer weiß, vielleicht hatte ich ja in jenem Moment, in diesem kleinen Augenblick mit jener kleinen Geste etwas verändert, eine Geschichte gedreht.

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Foto: lama-photography / photocase.com

Wie schön wäre es, wenn das Glück, die Leichtigkeit und die Freiheit, welche uns auf den staubigen Festivalplätzen begegnet, dauerhaft umgeben würde? Wie traumhaft wäre es, wenn die Menschen auf den Straßen so offen und freundlich miteinander umgehen würden, wie wir es während jener Tage tun, auf die wir uns ein ganzes Jahr freuen? Wäre es nicht phantastisch, wenn Äußerlichkeiten niemanden interessieren und man aufgrund dessen auch keinen in einer der vorgefertigten Schublade stecken würde. Was wäre das für eine Welt, wenn die Menschen alle gemeinsam wie auf einem großen Festival feiern würden?

Musik hat in meinem Herzen einen ganz besonderen Platz. Musik verbindet. Musik schafft Freundschaften. Musik einigt. Voller Vorfreude schaue ich heute auf den Kalender und sehne mich nach jenen Tagen in denen ich meiner Liebe ungezwungen Freilauf gewähren darf. Und was bis dahin bleibt sind die Erinnerungen und Bilder, die in meinem Kopf und meinem Herzen auf ewig einen festen Platz haben werden.

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Foto: Dirk Jacobs / 3Base Gbr

Sport. Sport ist etwas, was mir wirklich fehlt. Sport und Kondition. Das habe ich unter anderem in Österreich gemerkt, als ich mal einen Berg bestiegen habe, der ca. 2.000 Meter hoch war. 3 Stunden bin ich hoch gegangen, auf Wirtschaftswegen wohlgemerkt, und war trotzdem total im Arsch. Nun, ich kann sagen, dass meine Beinmuskulatur mit Sicherheit nicht die Schlechteste ist, aber meine Kondition übernimmt diese Rolle gerne. Ich habe gehechelt wie ein Sterbender, von dem Gefühl mal ganz zu schweigen. Ja, Sport fehlt mir und meinem Körper. Das habe ich fest gestellt.

Nur was macht man, wenn man keinen Bock auf Fitnessstudio, Vereinsmeierei oder sonstigen Firlefanz hat? Ich habe es mit joggen probiert, aber auch hier meldet sich meine Kondition, schlägt mir mit voller Wucht in den Magen und reißt mich dann zu Boden. Nein, joggen ist erst einmal nichts für mich. Stattdessen habe ich mir ein Fahrrad gekauft. Das liegt mir. Mehr noch, es macht mir sogar unheimlich Spaß. Auch wenn ich hier bereits nach zwanzig Minuten voll Stoff meine Lunge die Treppe rauf tragen muss. Aber hier bleibe ich dran, dass finde ich gut.

Das Problem allerdings ist, dass das Rad fahren mir nicht reichen wird. Ich muss noch etwas anderes finden, etwas dass auch andere Muskeln beansprucht, etwas, dass den ganzen Körper trainiert. Schwimmen wäre geil. Ich könnte mit meinem Rad ins Schwimmbad fahren, schwimmen und anschließend wieder zurück fahren. Letzteres müsste ich natürlich auch. Klar. Schwimmen. Eine gute Idee.

Bei meinem Elternhaus gibt es, direkt hinter dem Haus, hinter einem kleinen, klitzekleinen Wald, einen Steinhaufen. Da könnte ich Steine tragen. Oder auf dem nahegelegenen Schulhof Klimmzüge an der Kinderstange machen. Wenn sie denn hoch genug ist. Ich könnte Basketball spielen oder mit einem Fußball auf eine Wand eindreschen. Ich könnte Liegestützen machen, Hanteln stemmen oder Situps machen. Klettern wäre auch eine Idee. Oder ich fahre erst einmal Fahrrad. Es gibt so viele Möglichkeiten.

Ich werde mir etwas überlegen. Ich werde mir etwas überlegen müssen, in der Hoffnung, dass ich dann nicht immer so müde und antriebslos bin. Ja, ich werde Sport machen. Aber erst in der übernächsten Woche, denn vorher bin ich aus terminlichen Gründen eher verhindert.

Aber so, wie der Kommandeur des folgenden Videobeitrages werde ich es nicht machen. Vielleicht nicht machen. Mal sehen. Obwohl? Die Ergebnisse dürfen sich durchaus sehen lassen.

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Bei manchen ist es eine Kleinigkeit. Man hat etwas Dummes gesagt, jemanden beleidigt, einem anderen weh getan. Andere hingegen quält etwas anderes, eine schlimme Sache, die nicht so einfach aus der Welt geschafft werden kann und hinter einem steht wie ein riesengroßes Monster, welches einem seinen heißen Atem in den Nacken wirft.

Ganz egal was es ist, jeder von uns hat so ein Geheimnis. Und in der tiefsten Nacht – in den Stunden in denen jeder von uns irgendwann alleine in seinem Bettchen liegt und angestrengt versucht zu schlafen, kommen diese Geheimnisse, diese Erinnerungen längst vergangener Tage und klopfen uns auf die Schulter. Einige klopfen leise. Andere klopfen lautstark, bedrohlich. Aber egal, ob diese Geheimnisse leise oder laut klopfen, egal ob sanft oder mit voller Gewalt, sie kommen. Sie kommen und nichts kann sie aufhalten. Es scheint, als hätten diese Geheimnisse den Schlüssel zu einer verborgenen Tür in unserem Inneren.

Wir lassen sie herein. Geben ihnen Platz. Bieten ihnen Raum. Wir beschäftigen uns mit Ihnen. Wir sprechen mit diesen Geheimnissen über unsere Geheimnisse. Wir beginnen sie zu verfluchen, schlagen ihnen Lösungsvorschläge vor, schreien sie an und möchten sie am liebsten aus unserem Leben verbannen. Doch das gelingt uns nicht. Das gelingt niemand.

Die Nacht ist ihr Reich, die Finsternis ihr Zepter. Sie herrschen über uns, beherrschen uns. Es sind die Sorgen und Gedanken, die unser Leben aus machen. Die unser Leben schwierig machen. Wir grübeln, wälzen uns hin und her. Manchmal geben wir uns die Kante. Einige versuchen mit Drogen diese dunklen Geheimnisse zu verscheuchen, andere lesen, zählen Schäfchen. Irgendwann schlafen wir ein, träumen, erholen uns, bis der Morgen dämmert. Der Wecker klingelt, wir stehen auf, duschen, frühstücken, fahren ins Büro, zur Uni, in die Schule. Mit diesem neuen Tag verschwinden die Geheimnisse, sie verstecken sich wieder in unserem innersten, schließen sich ein und kapseln sich ab. Sie sind verdrängt und das Licht der Morgensonne lässt uns wieder klarer denken.

Jeder von uns hat irgendwo ein Geheimnis. Jeder von uns trägt etwas in sich, was er mit niemand anderes teilt. Egal ob Mann oder Frau. Es spielt keine Rolle, wie viel Geld man sein eigenen nennt, was man beruflich macht oder wo man herkommt. Jeder von uns ist für sich, in sich allein. Irgendwann, irgendwie, irgendwo.

Und doch ist es wichtig, diesen Gedanken ihren Raum zu lassen, sich mit ihnen zu beschäftigen. Man darf ihnen nicht die Oberhand geben, man sollte sie aber auch nicht ignorieren. Ich weiß wovon ich spreche, ich habe es erfahren. Ich weiß es von mir selbst.

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Foto: stylizeyourthoughts / photocase.com